Desafiuzada por aduladora

Cría na escuridade absurda que che empapela ata as feridas heroicas
que nunca cicatrizaron.
Cría na sorte que predicaban pitonisas
moi mal pagadas.
Cría na intelixencia da política,
dos artistas,
e sobretodo,
cría na dos maxistrados.
Pero un día, sen ser domingo nin luns,
para variar,
decidín deixar de crer na utopía.
Pensei na luz e saiume claro-oscuro.
Pensei na farsa e rexeitei a intelixencia astutamente honrada.
Confiei en que o problema era eu e non o mundo.
E chorando,
saiume rir tanto
que afogaba no delirio dunha frustante teoría mal formulada.
Non entendo.
Será que a loucura estaba entrando en min,
na miña casa,
tornada en cheiro insán?
E desmaieime.
Que tortura o non saber!
Pero que alegría saber que inda non sei.
Cuestioneime se realmente existía a fantasía,
zozobrei aventuras de xitanas bonitas que non sabían nadar,
torturei melodías,
e pequei co mundo no que estaba.
A curiosidade ante o cambio é como a hedra do edificio pouco adornado,
compleméntanse.

Rétame a osadía dos foráneos que se cren donos da terra.
Gústame o arte tanto como a mel.
Susurreille a un golfiño que me mareaba o conflicto,
e sen querer,
asusteino.

Se quero,
podo aparentar que non sei respirar butano
ou que se me rompeu un ril.

Non creo no amor eterno,
mais cando vivía en utopía,
sí sabía namorar(me).

Eu,
chámome aventura,
e ela,
desafiuzoume por aduladora.

Aire
Tremendo abismo
É o mesmo no Courel
que no lado esquerdo da man?
Percorreu sempre o noso corpo?

Na loita dos tamaños,
no mapa,
a sexualidade
sempre foi tamén abismal,
mais sen importancia.

Morreu na cordialidade
porque,

quen non morre por precaria
morre pola incoherencia de non ser normal.


Inspirado en "La chica danesa"

O iogur que comía
o cacao que lambía
a tea, que xogando,
cacareaba novas cheas de sarcasmo.

O berce insumiso
que se recreaba na cordura do tolo
ondeaba a desilusión do ceo.

O CEO só choraba polas rapazas mortas.
A MORTE deixaba á fouce por ciumes.

Mentres todos corrían,
un paxaro aldeano incidía na dura costume
de transportar nenos,
de levar vidas.

A morte impotente,
desgraciada
maldita
torturada
triste
vivía da beleza do profundo,
xa que por cuestión amorosa,

xa non podía
matar.

Muller libre!

Putrefacta a nova historia.
Demente o feito de asimilar.
Elocuente o trato autodestrutivo.
Efímera a calada nocturna.

Sentindo espasmos,
lembrei cando alienada era máis felíz,
lembrei cando alienada era unha ignorante prepotente,
lembrei cando pola rúa vía escaparates
e non odiaba inditex nin varias marcas de chocolate.

Sensacionalismos baratos.
Victimismo do que viven os innombrables.
Odio sistemático a todo o que non requira cuestionamento.
Amor.
Amor propio.
Amor libre.
Amor construído por nós mesmas.
Amor político.

E sendo muller,
levo á praxe o intento diario de
muller libre!

Tensión productiva

Tensión productiva
anhelo entre o espanto
suspense
e a túa misión ao suplicar
se suplicase,
sentiría desexo ilimitado en tensión,
e por que productiva?

se  predicase,
o solsticio sería orgásmico
e o arco iris semanal.

Só leo barbaridades,
e o espanto semella non morrer
dende que decidín ser antisistema.

Pero mírote,
para nunca esquecelo.

Capricho

E se nun momento
estivese a droga co templo
o retroversivo da situación
volvería turbio
o mesmo instante
no que o intrínseco do peito
só buscaba a atención
do tan puro,
que só era medo.
Que só eras ti.

Sendo creaba,
coma na Habana.
E non foi mero,
só foi capricho.
O que ti es agora,
o que eu fun mentres ti xa non o eras.

E sendo capricho,
bebo xenebra.